Les affres du destin inondent la mémoire

De nos jours affligés par les sombres matins

Que le présent détient tel un triste grimoire

Dans la grotte féconde où s’ancrent les chagrins.

Doit-on pour apaiser nos mornes inquiétudes 
Arracher les feuillets du passé qui s’enfuit 
Si la source détruit les nobles certitudes,

Que la raison s’éteint aux portes de la nuit ?

Faudrait-il enlever, réviser quelques pages,
Creuser dans la douleur les parois du néant 
Ou savoir, par instant, distinguer les mirages
Pour unir le désert aux glèbes du levant.

De l’infini brouillard le tulle noir se lève

Eclairant notre ciel d’une lueur d'espoir,
Les âpres souvenirs chavirent dans le rêve

Et glissent lentement sur le vaste miroir.

L’oubli brode sa clé sur les franges lointaines

Dont l’écharpe du temps dispersera les pleurs

Sur l’immense tapis des vétilles humaines

Où germe quelquefois le blé de nos erreurs.

Poème de Jacqueline Peytavi