Aux sorcières de Salem, Ô ! Je préfère
                           La magie de Circé, les cœurs et les appeaux
                           Transmuant les offenses en vers, en diptère,
                           Le royaume d’Hadès, ses morts et leurs fardeaux.

                           Dans mon antre point de sort, de chauves-souris,
                           Mon chaudron n’écume que des filtres d’amour.
                           Les langues, la bile, les yeux, tous les gris-gris 
                           S’étiolent quand s’envolent les premiers vautours.

 
                           Sur mon balai, je vole puis virevolte !
                           Que ce soit poudre d’or ou graines de bonheur,
                           Sous mon passage, je sème puis récolte
                           Les préséances de mon si noble labeur.

 
                           Parfois j’aimerais tant me vêtir de leurs peaux,
                           M’armer de chicots et arrondir mes hanches,
                           Concocter des potions, flamber les oripeaux ; 
                           Hélas je ne suis… qu’une sorcière blanche.

                                                                 Poème de Jacqueline Peytavi.